Mi casa

Hace pocos días alguien a modo de reclamo me decía que la única parte donde al parecer yo me sentía cómodo era en mi casa...Y sí

(Pensaba contarles que al principio el comentario me cayó pesado, me molestó, me incómodo y que, -visceral que soy- quise responder con alevosía, con grosería, con pedantería, pero no, no lo hice, no recuerdo porqué, pero no lo hice y eso estuvo mejor, pues al final me dí cuenta que ella tenía razón. Yo me siento muy cómodo en mi casa pero mi casa no es solamente el lugar dónde están mis cosas, mis libros, sino también mis recuerdos, mis fantasmas y mis refugios, mi casa guarda para mi rincones y nostalgias, rincones en los que me siento feliz; mi sillón amarillo, mi esquina de la cama, el lado derecho del sofá, mis pies encima de una de las estanterías de mi magra biblioteca, las fotos de mis hijos, que por alguna razón son de pequeños, mi ya viejo mini componente con mis ya anticuados discompactos, las caratulas de estos que me llevan al pasado, a ese pasado lleno de recuerdos, algunos gratos, algunos dolorosos. Mi casa también son los individuales country que ya hace muchos años me hizo una novia que ya no me habla junto con el perro de felpa imantado qué también me regaló y que no se desprende de mi nevera admirada por todos, qué no es mi nevera sino la de mi hija. Mi casa por supuesto, también es la vieja enciclopedia Salvat que saqué a hurtadillas de mi vieja casa paterna y los cascos de enduro que tienen pisos de polvo por falta de uso, obvio, mi casa son mis sueños y mis ilusiones y estos los cargo a cuestas sí pero allí en ese sitio, en mi casa, encuentran sus raíces. 

Mi casa cómo la de casi todos tiene dirección, pero hoy es está y mañana será otra, cómo tantas otras que en mi mundo han sido y cómo en casi todas cómodo me he sentido)

Sí, mi amiga tenía razón, yo no me siento cómodo sino en mi casa, pero, y... ¿Quién no?