El Cuento

(Antes de leer esto, advierto que yo jamás cuento un libro)

Esta mañana en medio de la nebulosa del sueño y después de haber preparado el desayuno número ochenta mil para Miguel -que no es queja, que me gusta hacerlo- al sentarme a acompañarlo (al Migue, que todo hay que aclararlo), lo vi. 

Ahí estaba, tranquilo, impasible, cerrado, expuesto, ya un poco viejo, trajinado dirían algunos e inclusive con señales de mordeduras, vaya uno a saber si de Barrabas, Rufo o Lucas que son los perros que nos han acompañado en estos años que ya son muchos o que siempre serán pocos, vaya uno a saber... por segunda vez.

Hablo del cuento de la isla desconocida que donó José Saramago a los damnificados del eje cafetero y que por supuesto tengo exhibido en mi magra biblioteca y al que he acudido en dos o tres ocasiones cuando intento caerle a este escritor quien siempre me ha  resultado bastante complejo.

Y claro, mi curiosidad, o mi ociosidad como quieran llamarlo me llevaron de nuevo a abrirlo  y lo volví a descubrir o mejor, a mirar con otros ojos que son los mismos y encontré en esas cuarenta y dos páginas  no solo la gran historia que encierra, sino todo un tratado de sabiduría, que sin ningún tipo de pretensión como suelen hacerlo y serlo los verdaderamente grandes, manifiesta un profundo conocimiento de las personas, de su relación con el poder, con las formas, con el amor, con los sueños, con sus ilusiones (que no es lo mismo), con la libertad.

Nunca lo había visto así, nunca lo había leído así y como suelo yo decir, los libros lo esperan a uno y uno termina llegándoles y llenándose de ellos.

En fin, que no se trata de aburrirlos, sino de animarlos, a que lo busquen, lo lean, lo exhiban, lo presten y vuelvan a él las veces que su corazón les diga que sea necesario, que de las cosas maravillosas que tienen los libros es que jamás se van a sentir lo suficientemente usados, lo suficientemente manipulados.

Digo yo, que no sé nada.

"Todo libro es de auto ayuda menos aquellos que se precian de serlo"