MMB

Ayer domingo 29 de julio del año en curso (dos mil doce por si acaso) debuté en la Media Maratón de Bogotá -a este punto yo dejaría de leer esto y remitirme a la gesta de Fílipides que le da el nombre a tan exigente competencia y que si es una historia digna de ser contada-, no como esta que pretendo hacer.

Sigo para los perseverantes. Contaba que debuté y lo que más puedo decir al respecto es que se trata de una verdadera fiesta. Fiesta que invoca y que provoca, fiesta que empieza (por lo menos para mi) desde el momento en que vas a reclamar el Kit de competencia y te entregan una bolsa llena de sorpresas (les dije que era una fiesta): gorra, camiseta oficial, galletas, jabones, elementos para cuidar tus pies, folletos, volantes y demás chucherías que suelen traer las sorpresas y que orgullosamente recibes junto con tu número el cual te convierte en un atleta digno de ser ingresado a una base de datos y de ser contabilizado en una lista de participantes.

Te despiertas el día de la competencia e intentas recordar que es lo que debes desayunar, confundes en medio del nerviosismo proteínas con carbohidratos, grasas saturadas con las transgénicas, fibra dietaría con el ácido fólico. En fin, terminas en la panadería de la esquina desayunando huevos pericos, chocolate y dos pan rollo ¡ah! y jugo de naranja, colado eso sí. Sigues las recomendaciones, pides un taxi que te lleve al sitio de partida, buscas un baño dónde aliviarte y empiezas el estiramiento y el calentamiento consumiendo pequeñas dosis de gatorade (como reza el manual) mientras caminas a una frecuencia cardíaca entre el 50 y 60% (ni idea que será eso pero dicen que es bueno), te la das de "abeja" y te zampas un “red bull sugar free” echándote la bendición para que no te de taquicardia (ni idea que será eso pero dicen que es malo), te vas para tu lugar de salida; que no era la azul sino la morada, y que obvio queda al otro extremo, me alivio por enésima vez y así sin mayores ceremonias y de buenas a primeras casi sin darte cuenta pasas el lugar de partida. El competitivo que habita en mi no puede creer tanta informalidad y se impone la meta personal de hacer todo el recorrido al trote.

Corro y voy pasando a la señora embarazada, a los muy queridos grupos de la tercera edad que para mi grata sorpresa son mayoría, veo a un padre empujando el coche de su pequeño hijo y a su hijo cual tiranillo empoderado en su papel, observo de reojo a la pareja que no lleva un kilómetro y ya esta discutiendo y se me aguan los ojos cuando paso al lado de un señor que claramente ha sufrido una parálisis y camina a buen ritmo con su bastón de soporte.  Muy sorprendido conmigo mismo rebaso un grupo que vi calentando antes de partir "muy uniformados, muy emperifollados, muy disciplinados" (lo cual no habla bien de mi, sino mal de ellos), a la distancia veo y no lo creo un banderín de infantería, mi gloriosa arma de mis años al servicio del país y me propongo alcanzarlos; miento si no confesara que me emocione hasta los tuétanos al escucharlos trotar y animarse con viejas canciones de soldados.  Saludo a un antiguo subalterno de Fuerzas Especiales los acompaño un rato en el que rememoro lo que me gusta de esa época que no es otra cosa diferente a la camaradería que se logra en los cuarteles de los hombres de guerra. Dejo mi mística de Comando a un lado, me despido, y a esta altura ya voy por los primeros cuatro kilómetros y el segundo punto de hidratación.

Es tanta la participación que a veces es necesario pasarse al anden para poder mantener un ritmo de trote eficaz, la gente va enfiestada con globos de colores y llaman mi atención varias camisetas que algunos portan apoyando fundaciones contra el cáncer de mama, contra la violencia de género y contra el maltrato infantil, me gustan estas manifestaciones. Sigo y adelante veo una pareja joven, ataviados él de frac y ella en su vestido blanco de novia, con un cartelito informándonos a todos que están celebrando ocho años de matrimonio y tres hijos.

El malpensado que habita en mi no deja de sonreír sarcásticamente cada vez que sobrepaso parejas treintañeras vestidas para la ocasión con cinturones de bebidas y geles hidratantes y con las caras de ellas a punto de reventar por el esfuerzo de la caminada -que no trotada- y que casi puedo asegurar que es el resultado para ellas de esa incapacidad de respetar espacios y no dejar ir a los pobres hombres solos a su carrera. ¿Inseguridades? ¿Carencias? No lo sé. Lo que sí puedo afirmar es que el próximo año -si siguen juntos- los esperarán en la meta.

A esta altura del paseo caigo en cuenta que estoy cerca al sitio de encuentro con mi amigo "pollo é finca" socio de venturas pero más de desventuras con quien he coordinado la segunda avionada del día: otra lata de "red bull free sugar" que ya me estoy saboreando, pero que sobre todo ya mi menguada y desgastada humanidad me está exigiendo y casi que implorando. Busco a lado y lado, primero con ansiedad y luego con desesperación, siento que ya estoy sobrepasando el dichoso punto; en fracción de segundos intento tomar una decisión: me regreso a seguir buscándolo o continuo sin la preciada lata. Decido seguir, definitivamente "mi amigazo" no está. Setentamilhijueputazos se gana mentalmente y mentalmente me mentalizo para que este pequeño percance no afecte mi rendimiento. No contento con la guachada que me acaba de hacer, Pollo e´ finca comienza a llamarme con la intensidad de novia fea que siempre lo ha caracterizado máxime cuando sabe que la ha cagado, pero el digno que habita en mi decide no responderle solo por la ilusión de joderle su existencia. Lo cual a él por supuesto lo tiene sin cuidado.

Cruzo puentes, me ánimo con los aplausos de la gente al borde, me lavo con el agua que me entregan los boys scouts y me río entredientes viendo a esos señores que con más de treinta años andan de pantalón corto con sus pañoletas e insignias de lobatos, jefes de manadas y otras cacorradas- síndrome de Peter Pan que llaman ahora-. Con grata sorpresa veo la pancarta de “últimos tres kilómetros”, elevo la mirada al cielo -como he visto hacer a los futbolistas cuando marcan un gol- y le dedico este tramo a mi padre que siempre se burló de mi afición por la competencia, pero aún más de mis escasos logros.

- Papá, llegué de segundo - le decía

- ¿Cuántos eran, dos? se respondía él mismo.

En fin, ya con la meta al alcance aprieto el paso y con cada zancada de mi corta humanidad siento que me espera la gloria, los aplausos del público me animan a apurarle, los últimos doscientos metros los hago con el corazón, pero sobre todo con la inmensa felicidad de haberme animado a participar en esta increíble fiesta que se llama "La Media Maratón de Bogotá" a la que por supuesto aspiro a asistir el próximo año si el Dios de ustedes me da vida y salud por supuesto.

Epílogo:

- Aló, quiubo Pollo que pasó?

- No marica, la policía no me dejo pasar en bicicleta y yo lo esperé en la glorieta de la sesenta y ocho.

- Usté si es mucho huevón Pollo, para que voy a necesitar una red bull a cincuenta metros de la llegada maricón.


*cuelgo y me declaro en estado de indignación

Fin